Ах, как хочется просто жить,

Людмила Владимировна Кирченко

КАБИНЕТ

ФАЙЛЫ

БЛОГ

ДРУЗЬЯ

ШКОЛЫ

ОБЩЕНИЕ

НАСТРОЙКИ

ЗАКЛАДКИ

Вы здесь:  Людмила Владимировна Кирченко Блог Ах, как хочется просто жить,

ЗАПИСЬ #215

В ЗАКЛАДКИ

01 декабря 2012, 00:28, автор — хозяйка блогаЛюдмила Владимировна Кирченко Ах, как хочется просто жить, Улыбаться, проснувшись утром. Не болеть, со всеми дружить, Добрым быть и немного мудрым. Ах, как хочется просто петь, Подставляя солнышку руки. Чтобы много успеть суметь, Чтоб не мучила боль разлуки. Ах, как хочется по весне Услыхать соловьиные трели. А ещё в родной стороне Ощутить пьяный запах сирени. Ах, как хочется жарким днём Родниковой воды напиться. И, забыв в этот миг обо всём, Этой радостью насладиться. Ах, как хочется в листопад Разноцветья запомнить краски. И, бродя, просто так, наугад, Сочинить дивной осени сказку. Ах, как хочется с горки вниз, Чтобы сердце громко стучало. Чтоб желания все сбылись, Чтоб опять всё начать сначала. Ах, как хочется передать Эту радость родным и близким. И успеть жизни смысл понять   И земле поклониться низко Евгений  ЭЛЕКИН

2012-12-01 04:37:41 — Ирина Геннадьевна КасьяноваДа ПУСТЬ будет ТАК!!!Вы можете нажать на это фото для перехода на его страницу 2012-12-01 04:49:19 — Людмила Владимировна Кирченко Ты знаешь, так хочется жить, Когда на душе притаилась усталость, И сердцу полкапли дыханья осталось. Наверное, не объяснить Ты знаешь, так хочется плыть По синему морю, волну обнимая, И ветром беспечным, по полю гуляя, Печали забыв, закружить. Ты знаешь, так хочется выть, Когда тишину разрывает молчанье, Душа босиком по камням испытанье. И боль, словно тонкая нить. Ты знаешь, так хочется быть Любить и прощать, ни о чем не жалея. И просто гулять в полусонных аллеях. Ты знаешь, так хочется жить Copyright: Валентина Сердечко Окулова, 2012-12-01 04:52:17 — Любовь Назаровна Сухова3546639-a1102969 Ах, как хочется жить! И с тобою быть рядом. Каждый час, каждый миг В этом мире большом. На любовь позывные Отправляю с надеждой, Может быть, отзовется знакомый эфир. В моем доме сейчас Без тебя одиноко. В моем доме давно Не звенят голоса. Без тебя мне так плохо, Сердце рвётся на части, И давно не горит У иконы свеча. Ты ушла навсегда И уже не вернешься. Я ещё не старик, Но уж годы не те. Начинать всё сначала Для меня теперь поздно. Я хочу тебя видеть, Хотя бы во сне. Ах, как хочется жить! По утрам просыпаться, Подавать тебе кофе, Цветы приносить. Ах, как хочется жить! От души улыбаться, Видеть счастье в глазах И просто любить. Ах, как хочется жить интернет 2012-12-01 04:52:47 — Надежда Николаевна ОмельченкоВы можете нажать на это фото для перехода на его страницу 2012-12-01 05:09:51 — Людмила Владимировна КирченкоКружит кленовый лист… В парке звучит рояль Кто же из нас артист… Я иль моя печаль? Боже, как хочется жить…. Жить, не выживать…. Боже, как хочется шить…. Шить, а не расшивать… Смотрит рассвет в окно… Спит на траве роса… Что моим снам дано… Немощь иль голоса? Боже, как хочется плыть… Плыть, не уплывать… Боже, как хочется быть… Быть, а не отбывать… Маятник мир везде делит на так и тик… Сколько моей звезде…. Тысяча или миг? Боже, дай силы греть… Греть, а не согревать…. Боже, дай силы петь…. Петь, а не отпевать…. Спит на березках грусть.. Сладок их сон весной…. Кем одинока Русь…. Осенью или мной? Боже, как хочется знать… Знать, не познавать… Боже, как хочется дать… Дать, а не отдавать… Кружит кленовый лист…. В парке звучит рояль Кто же из нас артист… Я иль моя печаль? инет 2012-12-01 05:30:48 — Иван Иванович Иванов Искать в толпе знакомые глаза, Мечтать о счастье, думать о весне, Направить взор к далеким небесам И улыбнуться звездам и луне. Встречать рассвет и провожать закат, Сбивать росу с молоденькой травы, Вдыхать свободы тонкий аромат И слушать, слушать шорохи листвы. Брать краски, кисть и чисто — белый холст И рисовать сиреневую даль, Поднять за чувства искренние тост, Изгнать из сердца горесть и печали! инет 3447166-a850707 2012-12-01 06:18:42 — Татьяна Викторовна НабатоваВы можете нажать на это фото для перехода на его страницу СПАСИБО!!! 2012-12-01 07:01:59 — Людмила Владимировна КирченкоТатьяна Викторовна, душевно и трогательно!!! 2012-12-01 08:24:53 — Марина Анатольевна АверинаВы можете нажать на это фото для перехода на его страницу 2012-12-01 09:10:06 — Людмила Владимировна КирченкоМарина Анатольевна, приятные пожелания! Спасибо! Выскажите Ваше мнение:Извините, только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарииЗарегистрироваться

Вакансии для учителей

Музыкант

                                                          И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему
глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как способны эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то бледных
жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?

Да еще ведь надо пальцы знать,
к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков
череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть
и поджечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом,
где голос скрипки наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды…
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому
плечу,
по чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив он, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

(Булат Окуджава)

Мой карандашный портрет

Шуршат, шуршат карандаши
за упокой живой души.
Шуршат, не нашуршатся,
а вскрикнуть не решатся.
А у меня горит душа,
но что возьмешь с карандаша:
он правил не нарушит
и душу мне потушит.
…Последний штрих, и вот уже
я выполнен в карандаше,
мой фас увековечен…
Но бушевать мне нечем,
и жилка не стучит в висок,
хоть белый лоб мой так высок,
и я гляжу бесстрастно
куда-то все в пространство.
Как будет назван тот портрет?
«Учитель»,
«Каменщик»,
«Поэт»,
«Немой свидетель века»?..
Но мне ли верить в это?
Я смертен. Я горю в огне.
Он вечен в рамке на стене
и премией отмечен…
…да плакать ему
нечем.

(Булат Окуджава)

Стихи Пушкина, которые легко выучить

Чем меньше женщину мы любим

(отрывок из романа  «Евгений Онегин»)

Александр Сергеевич Пушкин

Чем меньше женщину мы любим, Тем легче нравимся мы ей И тем ее вернее губим Средь обольстительных сетей. Разврат, бывало, хладнокровный Наукой славился любовной, Сам о себе везде трубя И наслаждаясь не любя. Но эта важная забава Достойна старых обезьян Хваленых дедовских времян: Ловласов обветшала слава Со славой красных каблуков И величавых париков.

1823-1830 гг

Ты и я (Александру I)

Александр Пушкин

Ты богат, я очень беден; Ты прозаик, я поэт; Ты румян, как маков цвет, Я, как смерть, и тощ и бледен. Не имея ввек забот, Ты живешь в огромном доме; Я ж средь горя и хлопот Провожу дни на соломе. Ешь ты сладко всякий день, Тянешь вины на свободе, И тебе нередко лень Нужный долг отдать природе; Я же с черствого куска, От воды сырой и пресной, Сажен за сто с чердака За нуждой бегу известной. Окружен рабов толпой, С грозным деспотизма взором, Афедрон ты жирный свой Подтираешь коленкором; Я же грешную дыру Не балую детской модой И Хвостова жесткой одой, Хоть и морщуся, да тру.

примерно 1819 г

Пророк

А. С. Пушкин

Духовной жаждою томим, В пустыне мрачной я влачился, — И шестикрылый серафим На перепутье мне явился. Перстами легкими как сон Моих зениц коснулся он. Отверзлись вещие зеницы, Как у испуганной орлицы. Моих ушей коснулся он, — И их наполнил шум и звон: И внял я неба содроганье, И горний ангелов полет, И гад морских подводный ход, И дольней лозы прозябанье. И он к устам моим приник, И вырвал грешный мой язык, И празднословный и лукавый, И жало мудрыя змеи В уста замершие мои Вложил десницею кровавой. И он мне грудь рассек мечом, И сердце трепетное вынул, И угль, пылающий огнем, Во грудь отверстую водвинул. Как труп в пустыне я лежал, И бога глас ко мне воззвал: «Восстань, пророк, и виждь, и внемли, Исполнись волею моей, И, обходя моря и земли, Глаголом жги сердца людей».

1826 г

В городском саду

Круглы у радости глаза и велики у страха,
и пять морщинок на челе от празднеств и обид…
Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,
и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха…
Когда бы не было надежд —
на черта белый свет?
К чему вино, кино, пшено,
квитанции Госстраха

и вам — ботинки первый сорт, которым
сносу нет?

«Не все ль равно: какой земли касаются
подошвы?
Не все ль равно: какой улов из волн несет
рыбак?
Не все ль равно: вернешься цел
или в бою падешь ты,

и руку кто подаст в беде — товарищ
или враг?..»

О, чтобы было все не так,
чтоб все иначе было,
наверно, именно затем, наверно, потому,
играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
а мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь,
да не знаешь,
что нет печальных и больных и виноватых нет,
когда в прокуренных руках
так просто ты сжимаешь,
ах музыкант мой, музыкант,
черешневый кларнет!

(Булат Окуджава)

Короткие стихи, которые легко учатся

Дождь в лицо и ключицы…

Белла Ахмадулина

Дождь в лицо и ключицы, и над мачтами гром. Ты со мной приключился, словно шторм с кораблем.

То ли будет, другое… Я и знать не хочу — разобьюсь ли о горе, или в счастье влечу.

Мне и страшно, и весело, как тому кораблю…

Не жалею, что встретила. Не боюсь, что люблю.

1955 г

Мосты

Валентин Гафт

Я строю мысленно мосты, Их измерения просты, Я строю их из пустоты, Чтобы идти туда, где Ты.

Мостами землю перекрыв, Я так Тебя и не нашёл, Открыл глаза, а там… обрыв, М ой путь закончен, я – пришёл.

О, я хочу безумно жить…

Александр Блок

О, я хочу безумно жить: Всё сущее — увековечить, Безличное — вочеловечить, Несбывшееся — воплотить! Пусть душит жизни сон тяжелый, Пусть задыхаюсь в этом сне, — Быть может, юноша веселый В грядущем скажет обо мне: Простим угрюмство — разве это Сокрытый двигатель его? Он весь — дитя добра и света, Он весь — свободы торжество!

1914 г

Не ставь границ…

Любовь Козырь

Не ставь границ, не мысли по шаблону, Меняй пароли, помни номера… Но, чтобы не пришлось терять корону, Сумей уйти, когда тебе пора.

Николай Гумилёв

Вот девушка с газельими глазами Выходит замуж за американца, Зачем Колумб Америку открыл?

1917 г

Любовью дорожить умейте…

Степан Щипачев

Любовью дорожить умейте, С годами дорожить вдвойне. Любовь не вздохи на скамейке И не прогулки при луне.

Всё будет: слякоть и пороша. Ведь вместе надо жизнь прожить. Любовь с хорошей песней схожа, А песню нелегко сложить.

1939 г

— Ну, как тебе на ветке? — Спросила птица в клетке. — На ветке, как и в клетке, Только прутья редки.

Посредине панели…

Николай Заболоцкий

Посредине панели Я заметил у ног В лепестках акварели Полумертвый цветок. Он лежал без движенья В белом сумраке дня, Как твое отраженье На душе у меня.

1957 г

Открыв наук зелёный том

Даниил Хармс

Открыв наук зелёный том Я долго плакал, а потом Его закрыл и бросил в реку. Науки вредны человеку. Науки втянут нас в беду Возьмёмтесь лучше за еду.

1933 г

Весна

Небо синее, как на картинке.
Утро майское. Солнце. Покой.
Улыбается жук на тростинке,
словно он именинник какой.

Все устали от долгой метели,
раздражительны все потому…
Что бы там о зиме вы ни пели,
но длиннее она ни к чему.

Снег такой, что не сыщешь друг друга:
ночь бездонная, словно тюрьма;
все живое засыпала вьюга,
а зачем — позабыла сама.

Всяк, заблудший во льдах ее синих,
поневоле и слеп и безуст…
Нет, увольте от сложностей зимних,
от капризов ее и безумств.

Слава богу, что кущи и рощи
наполняются звоном опять.
Пусть весна легковесней и проще,
да ведь надо же чем-то дышать!

Наслаждается маем природа,
зверь в лесах и звезда в небесах;
а из самого сердца народа
вырывается долгое «ах!».

(Булат Окуджава)

Стихи Есенина, которые должен знать каждый

Письмо матери

Сергей Есенин

Ты жива еще, моя старушка? Жив и я. Привет тебе, привет! Пусть струится над твоей избушкой Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу, Загрустила шибко обо мне, Что ты часто ходишь на дорогу В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке Часто видится одно и то ж: Будто кто-то мне в кабацкой драке Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся. Это только тягостная бредь. Не такой уж горький я пропойца, Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный И мечтаю только лишь о том, Чтоб скорее от тоски мятежной Воротиться в низенький наш дом.

Я вернусь, когда раскинет ветви По-весеннему наш белый сад. Только ты меня уж на рассвете Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечталось, Не волнуй того, что не сбылось,- Слишком раннюю утрату и усталость Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо! К старому возврата больше нет. Ты одна мне помощь и отрада, Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу, Не грусти так шибко обо мне. Не ходи так часто на дорогу В старомодном ветхом шушуне.

1924 г

Сергей Есенин

Ах, как много на свете кошек, Нам с тобой их не счесть никогда. Сердцу снится душистый горошек, И звенит голубая звезда.

Наяву ли, в бреду иль спросонок, Только помню с далекого дня — На лежанке мурлыкал котенок, Безразлично смотря на меня.

Я еще тогда был ребенок, Но под бабкину песню вскок Он бросался, как юный тигренок, На оброненный ею клубок.

Все прошло. Потерял я бабку, А еще через несколько лет Из кота того сделали шапку, А ее износил наш дед.

1925 г

Автор фотографии — Луиза Гельтс

Стихотворения для заучивания наизусть про маму

Матери

Иван Бунин

Я помню спальню и лампадку. Игрушки, теплую кроватку И милый, кроткий голос твой: «Ангел-хранитель над тобой!»

Бывало, раздевает няня И полушепотом бранит, А сладкий сон, глаза туманя, К ее плечу меня клонит.

Ты перекрестишь, поцелуешь, Напомнишь мне, что он со мной, И верой в счастье очаруешь… Я помню, помню голос твой!

Я помню ночь, тепло кроватки, Лампадку в сумраке угла И тени от цепей лампадки… Не ты ли ангелом была?

1906—1911 гг

Маме

Марина Цветаева

В старом вальсе штраусовском впервые Мы услышали твой тихий зов, С той поры нам чужды все живые И отраден беглый бой часов.

Мы, как ты, приветствуем закаты, Упиваясь близостью конца. Все, чем в лучший вечер мы богаты, Нам тобою вложено в сердца.

К детским снам клонясь неутомимо, (Без тебя лишь месяц в них глядел!) Ты вела своих малюток мимо Горькой жизни помыслов и дел.

С ранних лет нам близок, кто печален, Скучен смех и чужд домашний кров… Наш корабль не в добрый миг отчален И плывет по воле всех ветров!

Все бледней лазурный остров-детство, Мы одни на палубе стоим. Видно грусть оставила в наследство Ты, о мама, девочкам своим!

1907 г

Мама, глянь-ка из окошка

Афанасий Фет

Мама! глянь-ка из окошка — Знать, вчера недаром кошка Умывала нос: Грязи нет, весь двор одело, Посветлело, побелело — Видно, есть мороз.

Не колючий, светло-синий По ветвям развешан иней — Погляди хоть ты! Словно кто-то тороватый Свежей, белой, пухлой ватой Все убрал кусты.

Уж теперь не будет спору: За салазки, да и в гору Весело бежать! Правда, мама? Не откажешь, А сама, наверно, скажешь: «Ну, скорей гулять!»

1887 г

О вера наших матерей…

Виктор Коротаев

О вера наших матерей, Вовек не знающая меры, Святая, трепетная вера В нас, подрастающих детей,

Её, как свет в березняке, Не вытравит ничто на свете: Ни единицы в дневнике, Ни злые жалобы соседей.

Уж матери — такой народ – Вздохнут, Нас долгим взглядом смеря: Пусть перебесятся, пройдет, И снова верят, верят, верят.

Как верят матери одни Взыскательно и терпеливо. И — не крикливые — они Не почитают это дивом.

И просто нипочем года Их вере, трепетной и нежной, Вот только мы-то не всегда Оправдываем их надежды.

О матери

Анатолий Передреев

Уляжется ночь у порога, Уставится в окна луна… И вот перед образом Бога Она остается одна.

Туманный квадратик иконы, Бумажного венчика тлен… И долго роняет поклоны, Она, не вставая с колен. И пламя лампадки колышет, Колеблет комочек огня Ночной её вздох… Не услышит Никто её, кроме меня! Лишь сердце мое отзовется, Сожмется во мраке больней… Никто никогда не вернется С кровавых безмолвных полей… Не будет великого чуда, Никто не услышит молитв… Но сплю я спокойно, покуда Она надо мною стоит!

Поделиться статьей с друзьями!

• 4
• 3
•  7
  Поделились

Перевод на русский или английский язык текста песни — Ах, как хочется выйти из образа исполнителя Александр Розенбаум:

D] Oh, how I want to yyti of image. Slam the door and Dr. amb all you freestyle.Under the saddle nd there are two stirrup, only they, two — FOR, Only they soothe chest b ol mo th.Oh, how I want to be a sunbeamto be blinded for a moment,to envy me sighted.At that moment, just be broken off peace.

Oh, how I want to shout & quot; Welcome! & Quot;those to whom the word expensive close.Oh, how I want to be suddenly affectionateand fall sparks tenderness in the night …Oh, how good it would be desirable to teain ordinatorskoj, a sister figure skaters.I do not ask, do not requirein addition to the warm winter vest and smokes.

Sit in front of a dog squatting,look in his eyes smart, honest …Oh, how I want to fly out of the windowon a date with a force of heaven.I knew I had to anyone, but would go to confession,I told everything as it is, that the fate done to me.Oh, how I want to free up your handsand embrace their land rotting.

Once, only once himself to stayAre you …Stay itself only once.

Saints in eryu that coming gm the d Shade [Em / D]and WWS rim …My e Wushu of beautiful cellsmy t eaten by strong bolts,my m ysli for love and communication ETAcan b yt winterbut can — l Babe … firmly believe — is waiting for ME nya all is staring di.Saints in eryu — waiting IU nya all is staring di.
Oh, how I want to get out of the way.Slam the door and give you all his freedom.Under the saddle stirrup has two, they both — FOR,Only they soothe the pain in my chest.Oh, how I want to go to meet the storm,and spotlights the scene to extinguish hot,and to give up the health stoparya friendsher for their happiness — I do not mind ….

Once, only once himself to stayAre you …Stay itself only once.Only just stay yourself, but once ……

Как научиться рисовать

Если ты хочешь стать живописцем,
ты рисовать не спеши.
Разные кисти из шерсти барсучьей
перед собой разложи,
белую краску возьми, потому что
это — начало, потом
желтую краску возьми, потому что
все созревает, потом
серую краску возьми, чтобы осень
в небо плеснула свинец,
черную краску возьми, потому что
есть у начала конец,
краски лиловой возьми пощедрее,
смейся и плачь, а потом
синюю краску возьми, чтобы вечер
птицей слетел на ладонь,
красную краску возьми, чтобы пламя
затрепетало, потом
краски зеленой возьми, чтобы веток
в красный подбросить огонь.

Перемешай эти краски, как страсти,
в сердце своем, а потом
перемешай эти краски и сердце
с небом, с землей, а потом…
Главное — это сгорать и, сгорая,
не сокрушаться о том.
Может быть, кто и осудит сначала,
но не забудет потом!

(Булат Окуджава)

Музыка арбатского двора (2003)

Прощание с осенью

(Б.Окуджава)
Осенний холодок. Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова побелевшими губами
Короткое, как вздох: "Прощай, прощай..."

"Прощай, прощай..." Да я и так прощаю
Все, что простить возможно, обещаю
И то простить, чего нельзя простить.
Великодушным мне нельзя не быть.

Прощаю всех, что не были убиты
Тогда, перед лицом грехов своих.
"Прощай, прощай..." Прощаю все обиды,
Обеды у обидчиков моих.

"Прощай..." Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
Единственным умеющим прощать.

"Прощай, прощай..." Старания упрямы
Пусть мне лишь не простится одному,
Но горести моей прекрасной мамы
Прощаю я неведомо кому.

Прощаю побелевшими губами,
Покуда не повторится опять:
Осенний горький чай, пирог с грибами
И поздний час - прощаться и прощать.

Ах, что-то мне не верится

(Б.Окуджава)
Ах, что-то мне не верится, что я, брат, воевал.
А может, это школьник меня нарисовал:
Я ручками размахиваю, я ножками сучу,
И победить рассчитываю, и уцелеть хочу.

Ах, что-то мне не верится, что я, брат, убивал.
А может, просто вечером в кино я побывал?
И не хватал оружия, чужую жизнь круша,
И руки мои чистые, и праведна душа.

Ах, что-то мне не верится, что я не пал в бою.
А может быть, подстреленный, давно живу в раю,
И рощи там, и кущи там, и кудри по плечам...
А эта жизнь прекрасная лишь снится по ночам.

Вселенский опыт говорит

(Б.Окуджава)
Вселенский опыт говорит,
Что погибают царства
Не оттого, что тяжек быт
Или страшны мытарства.
 
А погибают оттого 
И тем больней, чем дольше, 
Что люди царства своего 
Не уважают больше.

У поэта соперников нету

(Б.Окуджава)
У поэта соперников нету -
Ни на улице и не в судьбе,
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.

Ручки тонкие к небу возносит,
Жизни силы по капле губя.
Догорает, прощения просит.
Это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела
И душа отлетает во тьму -
Поле пройдено, кончено дело.
Вам решать - для чего и кому.

То ли мёд, то ли сладкая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его, - нынче ваше.
Всё - для вас. Посвящается вам.

Прогулки фраеров

(Б.Окуджава)
По прихоти судьбы - разносчицы даров -
В прекрасный день мне откровенья были.
Я написал роман "Прогулки фрайеров",
И фрайера меня благодарили.

Они сидят в кружок, как пред огнем святым,
Забытое людьми и богом племя,
Каких-то тайных дум их овевает дым,
И приговор нашептывает время.

Они сидят в кружок под низким потолком.
Освистаны их речи и манеры.
Но вечные стихи затвержены тайком,
И сундучок сколочен из фанеры.

Наверно, есть резон в исписанных листах,
В затверженных местах и в горстке пепла...
О, как сидят они с улыбкой на устах,
Прислушиваясь к выкрикам из пекла!

Пока не замело следы на их крыльце
И ложь не посмеялась над судьбою,
Я написал роман о них, но в их лице
О нас: ведь все, мой друг, о нас с тобою.

Когда в прекрасный день Разносчица даров
Вошла в мой тесный двор, пройдя дворами,
Я мог бы написать, себя переборов,
"Прогулки маляров", "Прогулки поваров"...
Но по пути мне вышло с фрайерами.

Париж для того

(Б.Окуджава)
Париж для того, чтоб ходить по нему,  
Глазеть на него, изумляться,  
Грозящему бездной концу своему  
Не верить, и жить не бояться.  

Он благоуханием так умащен,  
Таким он мне весь достается,  
Как будто я понят уже и прощен,  
И праздновать лишь остается.  

Париж для того, чтоб, забыв хоть на час  
Борения крови и классов,  
Войти мимоходом в кафе "Монпарнас",  
Где ждет меня Вика Некрасов.

В земные страсти вовлеченный

(Б.Окуджава)
В земные страсти вовлеченный,  
Я знаю, что из тьмы на свет  
Сойдёт однажды ангел черный   
И крикнет, что спасенья нет.  

Но простодушный и несмелый,  
Прекрасный, как благая весть,  
Идущий следом ангел белый 
Прошепчет, что надежда есть.

Стихи, которые стоит выучить наизусть взрослым о войне

Рассказ танкиста

Александр Твардовский

Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку, И только не могу себе простить: Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку, А как зовут, забыл его спросить.

Лет десяти-двенадцати. Бедовый, Из тех, что главарями у детей, Из тех, что в городишках прифронтовых Встречают нас как дорогих гостей.

Машину обступают на стоянках, Таскать им воду вёдрами — не труд, Приносят мыло с полотенцем к танку И сливы недозрелые суют…

Шёл бой за улицу. Огонь врага был страшен, Мы прорывались к площади вперёд. А он гвоздит — не выглянуть из башен, — И чёрт его поймёт, откуда бьёт.

Тут угадай-ка, за каким домишкой Он примостился, — столько всяких дыр, И вдруг к машине подбежал парнишка: — Товарищ командир, товарищ командир!

Я знаю, где их пушка. Я разведал… Я подползал, они вон там, в саду… — Да где же, где?.. — А дайте я поеду На танке с вами. Прямо приведу.

Что ж, бой не ждёт. — Влезай сюда, дружище! — И вот мы катим к месту вчетвером. Стоит парнишка — мины, пули свищут, И только рубашонка пузырём.

Подъехали. — Вот здесь. — И с разворота Заходим в тыл и полный газ даём. И эту пушку, заодно с расчётом, Мы вмяли в рыхлый, жирный чернозём.

Я вытер пот. Душила гарь и копоть: От дома к дому шёл большой пожар. И, помню, я сказал: — Спасибо, хлопец! — И руку, как товарищу, пожал…

Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку, И только не могу себе простить: Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку, Но как зовут, забыл его спросить.

1942 г

До свидания, мальчики

Булат Окуджава

Ах, война, что ж ты сделала, подлая: Стали тихими наши дворы, Наши мальчики головы подняли — Повзрослели они до поры, На пороге едва помаячили и ушли, за солдатом — солдат… До свидания, мальчики! Мальчики, Постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, Не жалейте ни пуль, ни гранат И себя не щадите, и все-таки Постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала: вместо свадеб — разлуки и дым, Наши девочки платьица белые Раздарили сестренкам своим. Сапоги — ну куда от них денешься? Да зеленые крылья погон… Вы наплюйте на сплетников, девочки. Мы сведем с ними счеты потом. Пусть болтают, что верить вам не во что, Что идете войной наугад… До свидания, девочки! Девочки, Постарайтесь вернуться назад.

1958 г

Музыка

                                Симону Чиковани

Вот ноты звонкие органа
то порознь вступают,
то вдвоем,
и шелковые петельки аркана
на горле
стягиваются
моем.
И музыка передо мной танцует гибко,
и оживает все
до самых мелочей:
пылинки виноватая улыбка
так красит глубину ее очей!
Ночной комар,
как офицер гусарский, тонок,
и женщина какая-то стоит,
прижав к груди стихов каких-то томик,
и на колени падает старик,
и каждый жест велик,
как расстоянье,
и веточка умершая
жива, жива…
И стыдно мне за мелкие мои
старанья
и за
непоправимые слова.
…Вот сила музыки.
Едва ли
поспоришь с ней бездумно и легко,
как будто трубы медные зазвали
куда-то горячо и далеко…

И музыки стремительное тело
плывет,
кричит неведомо кому:
«Куда вы все?!
Да разве в этом дело?!»
А в чем оно? Зачем оно? К чему?!!
…Вот черт,
как ничего еще не надоело!

(Булат Окуджава)

Чудесный вальс

                                     Ю.Левитанскому

Музыкант в лесу под деревом
наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс
то ласково, то страстно.
Что касается меня,
то я опять гляжу на вас,
а вы глядите на него,
а он глядит в пространство.

Целый век играет музыка.
Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут,
любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте.
Я бы к вам приник!
Но вы, наверно, тот родник,
который не спасает.

А музыкант играет вальс.
И он не видит ничего.
Он стоит, к стволу березовому прислонясь
плечами.
И березовые ветки вместо
пальцев у него,
а глаза его березовые
строги и печальны.

А перед ним стоит сосна,
вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю…
Звуки вальса льются…
И его худые ноги
как будто корни той сосны —
они в земле переплетаются,
никак не расплетутся.

Целый век играет музыка.
Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он — не
сгорает…
Ну давайте ж успокоимся!
Разойдемся по домам!..
Но вы глядите на него…
А музыкант играет.

(Булат Окуджава)